Burning Gaths
Panic collect call
Don't hang up on my love

Le mur, la porte, la porte, le mur, elle, moi, ici, là-bas, la porte, le lit, le Gange ici, l’hiver là-bas, le cœur haut-parleur, haute vitesse comme un pont bombardé, encore le lit, dans le noir, au bout de la peur, au bout du tunnel, du côté obscur de la lune, du côté sale du miroir quand la vitre est démolie et que les yeux se reflètent en mille visages, autonome, indépendant, s’engueulant, paniquant chacun de leurs côtés. J'ai vu 300 000 000 de dieux dans mon miroir ensanglanté après que mes jointures soient béates, j'ai vu les 99 noms d'Allah, le mot universel, la parole du Zohar et l'envie de la mort comme la fin d'une panne d'électricité. Chaque Indien que je vois porte le poids de mon trouble.
Panic, pills, me, small room vacuum moon mind boom, fear, lost mind, panic, mind bomb, love alone, love alone, schizophrenia, overpopulated brain, hemispheric civil war.
On brûle les morts dans mon cœur, on coupe les cerfs-volants dans ma tête. Et le souvenir de l’homme à moustache, et le dos d’Atlas plein de vers qui entrent et qui sortent. Son dos comme un rêve récurant, comme une idée fixe, la chaire pourrie et les asticots qui me remontent l’œsophage, qui squattent ma mémoire. Une vie de Ramadan, matin, midi, soir, le nez, les yeux, la peur, la folie, les genoux que l'on frotte, le tigre en cage que l'on nourrit de mirage, la chandelle qu'on allume, up, down, turn, turn again, partout des miroirs comme une scène porno avec un mort. La mort s’est logé dans le vide que tu m'as laissé.
Les tigres en cage entassés dans ma tête, la folie féline, les serpents paniqués dans un coin, les mouettes affolées qui se cassent le coup sur la vitre embrouillée de mes yeux. J’ai peur des murs capitonnés.

Un téléphone dans le détroit de Béring, et les deux tiers des icebergs qui fondent, et le répondeur comme un preview, la peur qui a quelque chose a dire.
Appelle-moi, fais de quoi, je t'aime, c'est dit, comme une chance perdue.