21/08/2000

Le roi est mort. Vive le roi. À mort la mort.

10 août 2000.

Le roi est mort. 6 pieds sous terre. Un pot de fleurs, les cèdres du Liban. L'aquarium est vide, les caméléons sont albinos, ils portent le deuil. 6 pieds dans un pot de fleurs. Les cèdres du Liban sont coagulés, on ne peut plus rien y enterrer. Le rituel funéraire chez les lézards n'a pas de mode d'emploi. Les îles Galápagos ne répondent plus. L'hypothalamus est un enfant de chien. Les poissons ne sortiront plus de l'eau, les dinosaures ont disparus, le roi caméléon est mort. Sa veuve pleure des larmes antibiotiques. La pleureuse s'arrache la langue aussi longue qu'elle, et le sang coule. La jungle est forte, les antibiotiques sont cruels et l'ère glacière qui a exterminé les dinosaures lui a fermé les yeux, a fermé la lumière. Les antibiotiques ne sont pas un succédané adéquat à la vie. Les antibiotiques sont des enfants de chien. Tout comme le con d'hypothalamus. Manger baiser, boire. Boire manger baiser. Dans l'ordre et dans le désordre. La jungle ne suit pas les lois. La loi de la jungle est un mythe rose. L'ordre est un rêve d'algue bleue. L'héroïne, chez les caméléons est une drogue douce. On s'attache aux 33 grammes de stupidités. On s'attache à ses poissons rouges, à son cactus. Le roi est mort. Vive le roi. 6 pieds de profonds, 6 œufs sans pères. Lequel sera roi ? Et qui changera les couches si tu ne manges pas ? Du sang de bébé que tu verse sur sa tombe poussera tous les cèdres du Liban. Les reptiles sont athées. Mort aux psychologues précambriens. Mort au baobab qui pousse dans les cimetières. Le roi caméléon a pris la couleur de la terre froide, et les fleurs de son pot qui lui sert de caveau sont sèchent. L'empire porte le deuil. Une minute de silence pour le sang froid, pour la couleur délavée. À mort la chaleur, à mort la mort, à mort, la lumière qui s'éteint dans tes yeux indépendants, à mort la lumière au sodium qui te sert de soleil. La mort est une comédie manquée. Il n'y aura pas d'applaudissement. Je ne me frotterai pas les pieds en rentrant, je cracherai dans tes œillets et je te crèverai les yeux. Ne reste que sa peau à elle sur sa douleur, sur son sang de bébé maximum trois jours, gardez réfrigéré. Sa peau est un canevas déchiré. Elle se meurt, elle aussi. Salaud. La mort chez les reptiles est contagieuse. Même mes poissons pleurent. L'aquarium déborde tous les matins. Même moi. Les criquets chantent un requiem stupide. La veuve pleureuse se mord la langue au sang, refuse de manger et dort dans la boue. 6 œufs mais pas d'omelette. Un par pied. Son vivarium n'a pas six pieds de profond, sinon, nous y irions et nous attendrions. Rosseana aime Arsène forever. Je suis armé et j'attends le grand colporteur froid, le vendeur d'aspirateur de jours ensoleillés, l'illettré, le témoin aveugle, Jack l'avorteur. Je suis un caméléon daltonien et je suis triste. JNRJ. Les montagnes du Cameroun sont vides. Le silence est humide. On s'attache à ces 32 grammes. Si tu vis, je tondrai ton gazon. Le roi est mort. Ne meurs pas toi aussi, Rosseana.

15 août 2000

La reine est morte. Vive qui ? Les forêts du Cameroun sont coupées à blancs. Les Cèdres sont en territoires occupés. 6 œufs comme 6 balles à blanc dans un fusil doux. 6 spermes, 6 ovules, 6 cibles. Combien d'orphelins ? Arsène aime Rosseana forever. Malgré les antibiotiques, malgré les yeux creux, la peau flasque, sa peau d'artistes sur ses os de prisonnières. La grande nuit tombe comme une hache sur un billot. Un deuxième pot de fleurs. Quelques photos cette fois-ci pour les médias, pour le Daily Cold Blood, le Cameroun Sun, le Kaleidoscop Skin. My private zoo is a sin. My heart is a cage. Les criquets seront remis en liberté. C'est l'amnistie des insectes politiques. Son dernier souffle sanglant a laissé le rouge sur les feuilles. Comme une lettre de suicide. On s'attache à ses 31 grammes, à l'hypothalamus stupide, ce fils de chien. Mais la mort rôde. Comme un rat dans un tuyau, sous le plancher, dans les sous-entendus. Rosseana Mardekian est morte en 1969, à New York dans un accident d'auto. Rosseana Mardekian est morte en 46, sur scène, frappée par un camion Coca-Cola, par l'Amérique. Rosseana Mardekian est morte aujourd'hui, sous les bombes de mes mots, devant moi, le sang de son dernier souffle sur les mauvaises herbes. Comme une lettre de suicide. RIP. Il faut regarder des deux côtés de la rue avant de traverser. Les cèdres du Liban sont des pâtes et papiers, les forêts du Cameroun sont des pâtes et papiers, les mots de ton vivarium sont des pâtes et papiers. La coupe est blanche. Il neige chez nous, au mois d'août. La grève de la faim est finie, la faim a gagné, la grève a gagné, la mort a gagné. Et la mort regarde ailleurs comme un rat rassasié. Qui changera les couches des balles à blancs ? Arsène loves Rosseana Forever, Rosseana loves Arsène Forever. Et moi, je suis triste, le cul dans la mousse humide à couver des balles à blancs. Je suis un caméléon daltonien, une race en voix d'instinction, un monochrome honteux et jaloux. Avec ton dernier souffle rouge sur mes mains de geôlier, avec un pot de fleurs de plus, avec une amie de moins. J'attends, une arme dans chaque œil, que la pourriture négocie la vie des petits rois embryonnaires, du calibre 33 qu'est devenue la mousse de votre vivarium, j'attends, le cul sur les 6 mines à retardement. 3 mois de gestation chez les caméléons. Son dernier souffle comme des bulles a savon rouge sang, comme une lettre. Et puis, le froid, la rigidité. Le pot de fleurs. Le vide. XXX.

18 août 2000, 0215 AM.

Les criquets chantent la fin de l'esclavage dans la cour du voisin, sur sa pelouse de terrain vague qui est toujours plus verte que celle de Jack l'avorteur. Les criquets colonisent le vague à l'âme. Ils me tiennent compagnie.

19 août 2000, 1416 PM.

5 œufs. EXP: 13/10/00.