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Love tears and dynamite
Ou la nuit d'amour de Osaka Habibi.
Nous sommes dans une chambre de motel. L'éclairage allogène
est trop fort ce qui rend la pièce surexposée. Un couple fait
l'amour sur un lit d'eau sans drap. Leur peau humide colle sur le plastique
blanc du lit. Ils sont nus et imberbes.
John
Free : Pourquoi tu pleures, miss cuisse lisse ?
Osaka : Tais-toi.
John Free : Tell me miss sexy, pourquoi les larmes, si tu jouis ?
Si tu veux, on arrête.
Osaka : T’es formidable.
John
Free : De qui tu parles ?
Osaka : J’en connais pas moi des crocodiles qui lâchent
leurs proies sans avoir craché leur petit oiseau.
John
Free : Je connais personne qui a vu un crocodile.
Osaka : Moi, j’en ai vu, en Floride.
John
Free : Qu’est-ce qui se passe ? Qu’est-ce que t’as
?
Osaka : Chante-moi une chanson.
John
Free : Comment ça, chante-moi une chanson ?
Osaka : Continue à me baiser, pis chante moi une chanson,
je te dis, ça me donnera l’impression que tu écoutes
pas.
John Free : Voyons.
Osaka : S’il te plaît.
John
Free : Qu’est-ce que tu veux que je chante ?
Osaka : N’importe quoi, mais va jusqu’au bout de la toune,
pis si j’ai pas fini, recommence-la au début. Jure que tu
vas le faire, que tu vas pas arrêter.
John
Free : Pourquoi, merde ?
Osaka : Jure sinon je m’en vais et on ne se revoit jamais.
Jure.
John
Free : Ok, Ok, je le jure.
Osaka : Vas-y chante.
John
Free : Yes sir. (Il chante).
Osaka : Tu sais mon ventre, la butte en haut de mon sexe que tu
aime tant, tu sais mon ventre, le bout du tunnel où ton pénis
est lové, mon petit ventre, et bien, en dessous de la peau que
tu aime mordre, en dessous du nombril que tu chatouille du bout de ta
langue, en dessous, c’est une ville bombardée, c’est
le désert sale, un dépotoir sec, un vieux sac souillé.
Mon petit labo à bébé, c’est un vieux char rouillé
par où passe le vent, un vieux char dans une cour à scrap
abandonné, c’est une histoire du passé, un rêve
d’hiver. Je ne pourrais jamais enfanter. Le salaud en blanc au regard
d’azote, aux gants givrés, il me l’a dit. Il me l’a
montré sur ses petits schémas, sur son écran. Il
y a rien à faire. (Peu à peu, il arrête de chanter).
C’est un trou noir, mon utérus, un sac vide, un cimetière
à fœtus, une cause perdu de plus. Arrête pas de chanter,
mon salaud, t’a juré, mon beau salaud, t’as juré…
(Elle lui martèle le ventre, il recommence). Fais-moi jouir,
mon enfant de chienne, fais moi jouir… Le dégueulasse aseptisé,
il me l’a montré, avec les x-rays, les éprouvettes
et les graphiques. Fais moi jouir, mets de l’eau dans mon désert,
enfonce-moi des lames de rasoirs si tu veux, je veux un enfant de toi,
merde, je veux une enfant de toi, me comprends-tu ? Pourquoi tu pleurs
?
(Il continue de chanter).
Osaka : La prochaine fois, on fera l’amour sous la douche.
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